Rouilleur de nuit

Il y a un tigre atomique, emprisonné sous le capot de la DeLorean. 

On appuie spasmodiquement sur le champignon pour le titiller un peu et le réveiller tout en douceur. Ces monstres, tout d'acier et de colère, demandent de la contenance et de la prudence, pour être apprivoisés. 

On tire bien fort sur l'élastique usé et enraidit qu'est la patience du fauve, jusqu'au point de rupture et puis on relâche brutalement ; sans réfléchir, sans craintes et sans espoir.
Nous sommes violement catapultés par dessus le mur des années 90 ; bien au delà du périphérique des eighties, direction la fin du siècle mourant. 

En bas, les années défilent, imperceptibles et imperfectibles.

On ne fera pas escale dans cette époque figée à jamais dans la carbonite, lui préférant une uchronie moins dystopique. 

Prochain arrêt, l'académie des formats raisins, en A5 et leur accompagnement au fusain ; là où poussent et meurent, parfois, les compétences. 

Petit hommage à l'œuvre du grand François Bourgeon avec, ici, le tableau d'une galerie de personnages résumant toute une carrière (dessin inachevé). 

Les deux premières pages et la dernière d'une BD, réalisée pour un concours organisé par un magasine qui fera faillite sitôt le projet lancé. 

Une scène dans le métro. 

A suivre...